Une pharyngyte, des macrolides, 4 bains, 3,6 g d’ibuprofen, aucun humain réel vu/croisé/touché, un médecin qui me prend en rendez-vous à 19h30 et me parle cinéma, Suisse (mais manque de m’étrangler avec mon sautoir) et s’extasie sur mon pharynx (« oh la vache c’est vraiment inflammé, vous devez avoir mal »), un pharmacien qui court chercher mes médicaments dans une pharmacie voisine parce qu’il n’en a plus (court littéralement avec ses petites jambes tels un super-héros au service de la veuve et de l’orphelin, ou de la fille larmoyante dans son officine), quelques mails pleurnichards échangés, un legging, des chaussons, un sweat-capuche, de la bouffe japonaise, 4 paquets de kleenex, la saison 1 de Survivors, la 3 de Private Practice et The Big Bang Theory, 3 crises de larmes en me disant que ma vie était quand même pas mal un peu beaucoup vachement affreusement merdique ces temps, une hésitation à prendre un chat, ou reprendre un lapin, du surf sur internet pour chercher des chaussures de sport étant donné que dans un moment de grande vivacité intellectuelle j’ai oublié les miennes dans le métro vendredi, 138 observations de mon téléphone pour voir si je n’avais pas de messages/SMS, 6 crumpets engloutis, une moyenne de 38,2°C sans ibuprofen, 1 ou 2 grandes réflexions sur la valeur de l’amitié, des relations amoureuses et ce que l’on en retire et une conclusion finale à tout ça.

Etre malade, c’est quand même tout moisi.

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