J’ai hâte d’avoir mon chez moi. Mon endroit, mon espace, ma bulle.
La mienne.
Un lieu qui sera à mes couleurs, plein de mon bordel, de mes livres qui trainent partout, de mon rangement improbable de fille pas organisée.
J’ai hâte de pouvoir y déposer mes valises, de pouvoir recouvrir les murs des photos de « mes gens », de ceux qui me construisent, j’ai hâte de déballer mes cartons. J’ai hâte de me retrouver dans ma cuisine au milieu de la nuit et d’y boire un café brûlant pieds nus, j’ai hâte de prendre de longs bains dans ce qui sera ma baignoire, de regarder des séries blottie dans mon canapé, j’ai hâte de me promener nue dans mon appartement.
J’ai hâte d’avoir un lieu dans lequel je pourrai créer de nouveaux souvenirs.
Dans le fond je crois que j’ai hâte d’être seule.
Absolument seule.
Ça fait maintenant six mois que je cours, six mois que je traine mes valises d’appartement en appartement. Six mois que je suis en transit et c’est long…
Terriblement long.
Alors j’ai hâte.
Et puis j’ai peur aussi.
Peur de ce qui va arriver quand je serai seule.
Peur de ce que j’ai consciencieusement laissé de côté jusqu’à présent et qui ne manquera pas de me rattraper quand il n’y aura plus que moi, la mort de mon petit Léoapinou, ce qui s’est passé ces derniers mois, ces dernières années, toutes ces vilaines plaies que j’ai soigneusement ignorées, laissées béantes et recouvertes de jolis papiers colorés pour faire « comme si »…
Alors je sais bien que le chagrin va venir avec la solitude.
Et pourtant je l’attends, j’ai hâte qu’il arrive, j’ai hâte de lui casser la gueule une bonne fois pour toutes et de passer à autre chose. 

Bientôt…

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